Réinvention de l'eau tiède

Adam Mansbach et Ricardo Cortés Dors et fais pas chier. - Grasset, 2011.

Certes, on dira sans doute que ce livre n'a pas tout à fait sa place ici puisqu'on prend bien soin de nous préciser qu'il n'est pas à mettre entre toutes les petites mains : il y aurait de vrais gros mots dedans ! Et ce serait une révolution...
Parce qu'un Américain excédé par son moutard insomniaque s'est un jour risqué à la transgression suprême en l'avouant sur Facebook, le voici promu Roi du Rire, best-seller à l'appui. On allait voir ce qu'on allait voir : on a eu beau regarder derrière et sur les côtés, on n'a rien vu, qu'un faux-album étrangement mal fichu et totalement à côté de la plaque, que ce soit dans la feinte impertinence ou dans la parodie.
La parodie, parce qu'il affecte la forme d'un livre pour enfant, mais dans ce qu'il y a de pire : un recueil de petits poèmes dont la traduction versifiée sent des pieds, laborieusement illustrés par un artiste un tantinet perdu quand il n'a pas la bonne photo. On en faisait de meilleurs il y a cinquante ans. Si c'est là toute l'idée que le papa se fait d'un album, on comprend que l'angoisse tienne la gamine éveillée à la perspective d'avoir à subir pendant des années un pareil ringard.
L'impertinence, elle, serait à chercher dans un texte vengeur qui donne à lire tout haut ce que la plupart des parents osent soi-disant à peine s'avouer : en gros, que ce sale braillard nous casse les burnes à ne pas vouloir dormir quand tout ce qu'on demande, c'est d'être peinard à mater un putain de dévédé, c'est vrai, quoi, merde à la fin. Ce en quoi l'auteur oublie, primo, que, de l'opium dans le biberon à la chaussette pleine de sable, il existe des tas de moyens sûrs pour endormir bébé et, secundo, que les bouffons ne sont jamais que des larbins améliorés. Le bouffon connaît parfaitement ses limites, son insolence bien tempérée ne sert qu'à dessiner en creux la puissance de son maître. Prétendre faire de l'humour sur l'amour parental, c'est donc lui reconnaître implicitement le statut d'un tabou : on doit aimer ses enfants et, aussi ch... soient-ils, ne rechercher que leur bien. Feindre le contraire ne saurait que déclencher les rires, mais pas trop fort, de peur de réveiller la petite. Bref, sous des airs de casseur d'assiettes, ce triste train-train de blasphèmes à 0% ne fait jamais preuve, au fond, que d'une insolence en balsa. De la gonflette.
Peut-être cela suffit-il au goût de puritains habitués à se faire des frayeurs en prononçant presque des mots de quatre lettres... Cela semble en revanche un peu pâlot pour qui connaît tant soit peu le folklore enfantin, jamais en reste de pines et de trous du cul. Et l'on finirait par plaindre ce pauvre papa, hissant péniblement son petit poème sur le second degré du politiquement correct tandis que, parfaitement réveillé, son gamin lui chante à tue-tête :

Quand j'étais petit
Je n'étais pas grand
Je montrais mon cul
À tous les passants
Ma mère me disait
"Veux-tu le cacher !"
Je lui répondais
"Veux-tu le lécher ?"

NB - Pour prendre la juste mesure de la totale fadeur de ce bouquin, on se reportera aux deux volumes naguère publiés par les défuntes éditions Être : Quand serons-nous sages ? Jamais, jamais, jamais et Quand serons-nous diables ? Toujours, toujours toujours, qui recensent une bonne partie des véritables comptines en usage dans les cours d'école. Et pour se marrer pour de bon , à Comment éduquer ses parents ! d'Alexandre Markoff (Circonflexe, 2011), qui enseigne aux enfants les mille et une charmantes manières de vraiment faire chier ses parents.